eu sou mais veneno que paisagem

Soneto de amor de Tonho e Paco

2006-12-29T04:26:00.000-08:00

A Plínio Marcos

a paixão corre o risco de um palco.
Tão perto e ao mesmo tempo farpado.
Masmorras gritam pelos seus contrários.
Resistiremos ao próximo assalto?

Amor, aqui abismo, ali já pássaro.
Não tem nome, mas, no volume máximo:
cárcere, música, miserê, um barco
embriagado e desigual, mas um barco.

Quando o beijo é somente o mesmo escarro.
Pra qualquer infinito somos fracos.
Não apenas ter dor e um carrasco,

mas, um outro papel e recusá-lo.
A noite é suja e perder-se é um passo.
Então pintei de blues os meus sapatos.

rap p/ Fabiano Gonper

2006-12-23T09:34:00.000-08:00

o futuro é uma moeda que só vale ontem.
Quadros se fazem no olhar que os trouxe.
Lugar sem chão, fronteira, tese ou hoje:
a obra e o olho a revezar seus ondes.

Igual um livro em branco que encontre
seu leitor e as páginas surjam, texto, forma e sobre
letra a letra, lauda a lauda, se chegasse a um nome:
o do leitor ( é claro) que como espelho rompe

-se em ser moldura e transfiguração do que houve.
3x4 on-line a cada rosto um quadro novo soube
ser provisório e em fila, enquando nomes
assinam rostos num só rosto: Gonper.

voltei ao blog

2006-12-23T09:31:00.000-08:00

Toda certeza é um beco sem saída.
O livro não está pronto. O blog está de volta.
Abraço
aos poucos que aqui vierem.
Sejam bem -vindos

O FIM DO BLOG

2006-10-22T09:48:00.000-07:00

Amigos, a todos vocês desejo o meu muito-obrigado. O blog cumpriu a sua função. O livro "Eu Sou Mais Veneno Que Paisagem" já está pronto. Em processo apenas de revisão de um ou outro poema. Mas, este projeto já se encerrou. O comentário de vocês foi extremamente válido para escolha e modifição de alguns textos. O livro já está pronto há cerca de dois meses. Neste período tentei me aventurar pela prosa. Não consegui. A poesia me chamou de novo. Já coloquei no ar um novo blog. Como eu não consigo pensar/escrever poemas, só sei escrever textos que se articulem com um projeto de um livro, passei um tempo pensando em questões relativas à minha experiência com Deus. Um assunto que não é bem resolvido comigo. Há porões e demônios caminhando em mim com os quais não converso nem olho no olho. "Sem Fio" é o título do blog-livro. Já está no ar com o primeiro poema. O endereço é http://livrosemfio.blogspot.com . Gostaria imensamente de contar com a presença de vocês por lá. Os comentários e a conversa estabelecida é muito valiosa. Abraço amigos.

2006-10-04T18:15:00.000-07:00

visto de permanência

ilegal em sua própria
fala. Como se em língua morta
ou em máquina de escrever. Encontram
motivos para cantar em um tempo de costas.

Não vivem de sua arte, pouco a mostram:
não há mercado. Nenhuma moda
tocará vísceras. Censura não foi posta
em prática contra estas obras

mas, proibidas, fraturas expostas
ao não coletivo. A única glória
é a impossibilidade de ser compra,
mesmo a quem torná-la próxima.
###

imagem do blog
http://atuleirus.weblog.com.pt

2006-09-29T05:50:00.000-07:00

estilo

ao sabor do inverso
permaneço

e tento.

Ao invés
atravesso
avessos,

não me entrego.

Nunca venço,
nem por nada
espero.

Sempre em recomeço.

A morte
do que é mesmo
é meu colégio
e erro.

***
arte de Warhol.

2006-09-19T05:54:00.000-07:00

o inimigo

só. O tempo é onde, tiro. Nunca contem
comigo. Não é uma ambição minha:
o homem mais forte do mundo
está sozinho. É melhor que eu continue
de fora. Meus gritos
não foram feitos para todos
os ouvidos.

2006-09-09T13:46:00.000-07:00

Ivanildo Vila Nova

O canto sem teatro, o dom com método.
Baião sem barrocos, o toque cético.
Os lábios em rascunho, espírito stereo.
A única performance é a do verso.

A inspiração ao fio do critério.
Arquitetura de marco enciclopédico.
O olhar de mira: coldre a descoberto,
a mão à véspera, a fósforo, a périplo.

A viola, arma branca ao deus ébrio.
Campos do improviso, calango elétrico.
Um transe com cronômetro, desconecto
da extinta linha dos aedos

2006-09-05T05:12:00.000-07:00

mito

para iluminar minha falta
nenhuma ex
a remendar fios
de alta tensão

2006-08-29T05:37:00.000-07:00

Siba Veloso

no meio do
terreiro de tua
vida

fuloresta
encruzilhada
gambiarra
de estrelas

mesmo chapéu
guru e guiado
em galope

a eternidade
recomeça
baixando
o amanhecer

2006-08-18T05:55:00.000-07:00

A Estrada da Vida

combateu o bom
combate

Seu testamento
era um lugar ao vento
um sopro de canção
e no seu coração

uma plantação
de tomates

2006-08-16T05:52:00.000-07:00

manual de maldição

e quando a transgressão vira
modelo?
Onde um novo
avesso?

a) música, poesia:
duas maneiras de erro.

Se era em verso
que o público espelho,
a imagem hoje canta
outro conceito,
debaixo dos caracóis dos seus
cabelos.

O verso virou invento
de mesmos,
a morte do público.

b) fotografia, artes plásticas,
um exemplo.

Da mesma forma que
o real não reabre o seu estreito
em tela, natureza morta,
figura de momento,

mas, migra dos quadros,
para o próprio palco
ser o drama encenando-se
cenário e por dentro.

Da mesmo forma hoje a imagem,
máquina em língua de luz
intercepta e interpreta
o espectro, onde o público espelho

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foto wilton montenegro

2006-08-14T06:02:00.000-07:00

Metro Quadrado

plano. Nenhuma luz. Desde o útero
que tudo está escrito, mesmo assim rasuro
as letras certas, as linhas tortas, o número
a ser descoberto. Viver é este recuo:
flash-back ainda inédito do futuro.
Trazemos o último dia, trazemos o último
dia em cada dia, este corredor da morte escuro.
A felicidade só diz seu rosto no final do túnel
quando não há mais interruptores, nem segundos.
Só a perda nos completa, mas a ciência disso tudo
não se oferta sem rugas. Vem no súbito
momento em que nos vemos memória, discurso.
A falta é o horizonte visto destes muros
em movimento, em colisão. A falta é nosso lucro.

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muito obrigado aos amigos de Recife, que foram à minha palestra na UFPE, no seminário da Crispim, e que tem deixado comentários neste blog e em meu e-mail. Voltarei a publicar mais posts. Abraço

2006-07-18T05:03:00.000-07:00

Dalton Trevisan

De Curitiba, vampiro.

Alimenta-se
de finais de aurora
e do que é mísero.

O ritmo
é de começo ao fim,
mas, feito disco
arranhado,

tipo: aos pulos,
aos riscos.

A mesma trama,
fantasmas fixos,
um inferno
andando em círculos.

Alfaiate de vazios,
bueiros e abismos.

2006-07-13T15:05:00.000-07:00

Nicole Kidman

de olhos
bem fechados. Ou fixos.

uma beleza com filtro,
paisagem trincada
sob o vidro.

Olhos que
sabem a suicídio

2006-07-11T20:18:00.000-07:00

Amílcar de Castro

como se desespero e
exatidão
formassem uma planta

e a matemática
uma alma

O essencial e o que escapa:
fresta, lapso
do pincel, sobre o exato
que se define ,
ou o que o valha.

O negro do noir, do black.

O preto como idioma
de uma só
palavra

sobre Antimercadoria: Alberto Cunha Melo (clique na imagem)

2006-07-10T04:49:00.000-07:00

2006-07-09T09:04:00.000-07:00

Néle Azevedo (Alemanha:2006)

obra-prima com prazo,
tudo o que é arte recorda:
vita brevis. Constrói-se
sob o sol do sempre

monumento feito de gelo
a eternidade se desmancha
no ar. Em ordem decrescente
se repete o sol, até o sol primeiro:

a morte. Um chão de sombras
pingando, que não se compra.

2006-06-30T20:54:00.000-07:00

dna

o que sou
é em movimento

sempre quis ser outros erros,
nunca o mesmo.
Com quantas fases
se chega a um espelho?

harakiri,
atari.

Coração,
carro bomba e próprio alvo,
caixa forte a carregar
dívidas.

Sou uma
pergunta sobre quatro patas
que segue em frente.

2006-06-30T18:17:00.000-07:00

PALAVRA CRÍTICA

Texto do poeta e crítico literário Hildeberto Barbosa Filho analisando a produção poética da Coleção Tamarindo, da qual saiu meu livro "antimercadoria". O ensaio está publicado na revista Correio das Artes desta semana

" (...) 2. O jovem Astier Basílio (tão somente 27 anos!), comparece com Antimercadoria, título tomado de empréstimo ao poeta pernambucano Alberto da Cunha Melo. Fugindo, desta feita, das rígidas matrizes da métrica, salta no abismo mais largo do verso livre, se é que existe tal fenômeno. Compartilho da opinião de T. S. Eliot: para o poeta que se dá ao respeito, não existe verso livre! E o jovem cantador, pois nele há a estranha e sugestiva mistura de poeta erudito e popular, deve ter consciência desta verdade estética. Tanto é que, artesão da metria e da escanção (observem-se as décimas e os sonetos de livros anteriores), arrisca-se, embora o faça com ostensiva segurança, na criação de cadências e ritmias menos ortodoxas. Eis aqui um autêntico verse-make, um legítimo fabbro, como diriam Ezra Pound ou Mário Faustino, senhor de escaladas metafóricas radicais e voz sequiosa dos mais variados atentados poéticos. Creio, não obstante, que o húmus telúrico da tradição oral ainda percorre, qual um imprinting, isto é, uma marca, uma raiz de fundo antropológico e cultural, os riachos subterrâneos desta poética, aparentemente vestida com as lantejoulas e pompas de signos massivos e virtuais. É de se retomar, neste passo, a idéia frutífera de que novidade nem sempre é originalidade, conforme leciona Stefan Morawski, em seus Fundamentos da estética. Poemas como “Cordial folhetim do encontro entre demo e o diabo na cabeça de Glauber e no corpo de Othon”, “Curta para Inácio e Romano”, “Portal dos quatro ventos”, “Rapsódia ancestral do primeiro mistério”, “Galope cósmico” e “Romanceiro da Borborema” comprovam que não incorro em erro. O melhor, no entanto, da poesia de Astier Basílio, está na autópsia semântica dos paradoxos sinestésicos, no estilete do olhar inclinado para as rupturas expressivas e no esmeril da linguagem a captar essências inusitadas como estas: “(...) A beleza é um desfile cruel”; “(...) o mundo/ sem final / é um rembrandt feito de incêndio”; “(...) Viver tem mais abismos / que planilhas” e “(...) O que se perde torna-se perfeito”. Só não entendo porque na seção “Faixa Bônus (auto-entrevista) - peça mais de ficção que de referência – o autor renegue Funerais da fala, prêmio Novos Autores Paraibanos, versão 1999/2000, afirmando que sua “estréia estética” se dá com Searas do sol, livrinho de 2001. Tal atitude desautoriza a competência da comissão julgadora, os poetas José Antonio Assunção, Antonio Morais de Carvalho e Lúcio Lins, que lhe conferiram o primeiro lugar, fazendo também tábula rasa das palavras do prefaciador que enaltece o vigor visionário de sua poesia, embora lhe condene, en passant, a excessiva volúpia de certas imagens (...)"

2006-06-29T07:45:00.000-07:00

Wood Allen – Match Point

perdeu a paisagem, mais íntima
e contínua, o vício do traço. A tinta
de fazer auto-retrato agora picha.
Wood Allen desce do divã e se livra

de si. Sobre sua rubrica,
uma outra mão rasura, a risca.
Antes do ponto final, (Freud explica),
é possível mudar de lugar na fotografia

2006-06-25T11:41:00.000-07:00

lirinha

o teu fogo encantado
é sem tomada,
teus sertões,
em banda larga.

Nordeste em digital
sem medo de não ser em
preto e branco,
mamulengo sem fio,

caboclo-clown,
pinto do monteiro, pink floyd,
cantador de mil canais,
cavalo do contrário:

o palco em ligação direta.

2006-06-21T17:05:00.000-07:00

o segredo de brokeback

o amor é um western,
desigual duelo.
Os dias na esperança de um só dia,
que sempre recomeça.

Casablanca pela culatra,
Brokeback é a Paris perpétua
o amanhecer sem testemunhas,
nem cerca elétrica,

porque não há vistos,
para parte alguma desta guerra.

2006-06-10T11:59:00.000-07:00

adriana calcanhotto

a voz: um mar à noite
e ao contrário;
o violão pisa em cacos de vidro
como um descalço.

Canto tinto e em compotas.
Suave e trágico.
Sotaque cujo sabor,
meio amargo, sabe a um frasco

quebrado e por dentro,
favo de ácidos.

2006-06-07T21:57:00.000-07:00

retrato da musa enquanto espelho

mais um dia no final do espelho. A mim de costas,
ela retira a maquiagem. Ao alcance de um sim, próxima
ao sonho. Ali, refaz seu rosto para ser ela própria.
Uma imagem antes, um palco em branco. Uma incógnita

diária e aos poucos. O resumo das mulheres todas.
Palimpsesto ao vivo, Penélope ao avesso. Cópia
de um erro que eu não sei repetir. A rosa em sua rosa.
Mesmo o chão meu ponto, quando encontra

seu último é lá, sem aura e sendo deusa, que ela renova
o infinito e, por causa disso, mais um dia se suporta.

08/VI/2006

(dedicado a danielle, no dia de seus anos)

2006-05-31T06:01:00.000-07:00

céu de lagoa seca, 2003

Do templo a vaga lembrança de nenhum ornato,
bem próximo das estrelas e sem acesso aos carros,
era onde o verbo não tinha gravata, mas nossos passos.
Arena em que a beleza despencou de seu cavalo

e a verdade transformou a busca em palco.
A ordem do universo limpou seus átomos.
Nenhuma aurora derramou este antes e depois, este marco.
As perguntas se moveram de lugar e se equilibraram:

uma assinatura se arriscou, cuja forma eu salvo.
É ainda esboço e este esboço é meu retrato

2006-05-23T20:03:00.000-07:00

geração zero

não se trata de preferir teclas ao lápis.
Ninguém usa mais sangue, história ou carne.
Pensar? Pensam no em-si-mesmo, mas em apud.
Um remake do arte-pela-arte.

Não se trata de ser gaveta ou site.
É o andaime como lugar sobre a paisagem,
o making of como filme, a maldição como charme.
A margem para centro: Deus só negro, mulher e com aids.

É o fim do autor, o pós-nome, metalinguagem,
incapaz de ouvir ou de entender black-outs

2006-05-21T07:59:00.000-07:00

Descendo o pavilhão do chá, 2004

ferida de morte é toda dor de macho.
O que for música eletrocuta a vida do ex-proprietário
de outra vida. Espatifado vidro é o ar que entalo.
Todos os dias numa cor, falha sem prazo.
Escuridão, elevador de vazios, o álcool
não é para as feridas, mas pra meus passos.
Este é o trabalho da noite e o meu trabalho.
O corpo contra outro coube um quarto.
O sol é uma ordem, o infinito está com parkinson.
Alma em cubos de gelo e fungo. Amanhãs mofados.

2006-05-18T05:01:00.000-07:00

bar amarelinho, campina grande

onde não se aceita cartão, nem tem whisky.
Agüento o amigo (por dentro qualquer um é triste).
Sem importância que a cerveja esfrie,
éramos dois kafkas de R$ 1,99, de butique.
Nenhuma mulher nos esperava, nenhuma mulher livre
àquela hora em que contávamos cicatrizes.
A noite era de uma miséria simples.
Falávamos de eliot, nossa inútil estirpe,
num lugar onde este nome era invisível.
“Ninguém aqui lê eliot”, entre risos disse,
“mas, eles se vingam da gente sendo felizes”.

2006-05-10T22:50:00.000-07:00

o sertão segundo ronaldo correia de brito

plano em que tropeça e anda o mito,
a paisagem em movimento e por fazer. O símbolo
depois das cercas, ferros de marcar, e livros.
Dos caminhos gerais, do preto e branco, o vírus

que altera o lugar, no lugar mesmo, palco infinito.
Um sertão segundo os seus próprios riscos,
onde tudo é sem cortes, edição, sem ser preciso
reiventar o cenário, a locação ou o ritmo.

O lugar-comum riscado, ao invés disso,
a tensão como lugar, no seu mais dentro e limpo.

2006-05-07T09:03:00.001-07:00

michel melamed

um poeta, um palco, um fio
de alta tensão com a platéia. Qualquer ruído
causa um choque no autor, que ali é signo
em colisão. Uma metáfora deste tipo

faz do público coro e do corpo do ator imprevisto.
O drama por um riso, por um risco,
feed-back desencapado ao vivo.
Lírica elétrica de cálculo e improviso.

Vômito de ismos, prega a peça e regurgita o tiro:
obra aberta de um eco apocalíptico.

2006-05-03T05:00:00.000-07:00

teologia de fast-food

remoto, mantenho a insônia sob controle. Um número
de strip-tease, um spielberg, um anúncio.
Um bispo, o povo ao fundo, a bíblia em punho.
A fala, o gesto, a fé, o estar-no-mundo

impresso em série, nos discípulos, modelo único:
franquia de felicidade, fala que eu te escuto.
Não fecha para almoço, aberta nos três turnos
a prostitutas, traficantes, ladrões, gays, espíritas, tudo.

Onde os invisíveis salvam seu futuro.
Modus mcdonald's, luz no fim do túnel.

2006-05-01T15:11:00.000-07:00

congresso da une, 2001

No shopping do sonho,
o olhar de 'che' era a regra:
em botons, faixas, tatuagens,
palavras de ordem. Ninguém enxerga

que o olhar de 'che'
era uma ferida aberta, uma fogueira
em preto e branco, pontos rompidos.
O sonho sangrava.

Onde houver dois ou mais reunidos
o mal governa.

2006-04-29T19:05:00.000-07:00

dois ponto um

não inventamos nosso futuro
que sem nome e longe
se ultrapassa
sem saber para onde.

Preferimos não ter perguntas,
nem erros, mas,
velhos de photoshop,
retocamos a morte,
o sonho, a sorte,
o never more
e o nosso retrato
é um extra

sem filme próprio

2006-04-28T20:56:00.000-07:00

terri schiavo (1963, 2005)

Onde a dor, de tão dentro, se acostuma
a agonia, agora limpa, não estupra
mais o corpo, validade vencida, vida expulsa.
Onde o grito de socorro não se formula

Lá onde o espírito encontra com a medula.
Um fio e não deus, proprietário da morte, a morte anula.
O cardeal, o democrata, a opinião pública,
quem alcança a voz dela, sem voz? quem a dubla?

Bela adormecia ao inverso, o olhar em óbito busca
arrancar a tomada, o dedo na roca, o fio. Assinatura.

2006-04-28T05:34:00.000-07:00

samba curto

pernambuco
falando em pernambuco

Um caboclo a cabo
apontou pro mangue
ginsberg biu roque
sangue do seu sangue

maracatu media player
candomblé por assinatura

chico( sai em si)ba lira otto
chico( sai em si)lvério salu
samba clube s/a

seu nome era multidão
no seu sotaque guitarras
eram lanças

como carnaval
sampler de sol pichando
marco zero

2006-04-28T04:51:00.000-07:00

2006, paris

diferente do sonho,
nunca se acaba um pesadelo.
Não temos bandeiras, nem empregos.
A exploração virou direito.

Queimam automóveis e modelos.
Mudam as palavras de ordem,
mantém-se o medo.

Fim da história? fim das utopias?
minha utopia sou eu mesmo

2006-04-27T05:56:00.000-07:00

o chefe

Sempre acompanhado,
nunca com amigos. Em sua sala,
imune a crachás menores.
O ar frio, algo kafka.

narciso cego.

Ocupa o nome da placa.
O poder, com seu espelho provisório,
faz seus olhos inúteis fixarem indivíduo
onde substantivo apenas.

O lugar em que continua
é uma bomba-relógio.
Entre as pretas e as brancas,
permanente macbeth.

2006-04-26T04:39:00.000-07:00

o porteiro ) do inferno (

o inferno são os todos.
Obra em movimento, em ordem de despejo.
Nunca uma moldura para solenidade,
fundo para fotografias,
átila de aço ao lugar comum.

(anti)monumento ambulante
que reflete: nem a morte
livra uma maldição de verdade.
jackson ribeiro,
enterrado como indigente,

uma pedrada em pé sua obra,
um exorcismo
e seu epitáfio

O sobrenome, do bêbado da bambu,
ainda diz tudo:
em joão pessoa, bilac derrotou duchamps

(foto de dalmo oliveira)

outro dogma, em dolby, em oscar

2006-04-24T19:53:00.000-07:00

para lars von trier

pelo que falta, pelo risco, opta-
se. Ironia de contrários prova
que enquanto com nãos se faz um dogma
outro dogma, em dolby, em the end, em oscar

fica à mostra. A imagem como digital do não.
Um círculo de giz, uma narrativa: chão.
A verdade como outra maneira de ilusão.
O dedo de artistóteles, não o de platão.